Monsieur Chirac

La oleada de violencia que invadió Francia hace semanas, al iniciarse el otoño, sigue generando sustancia. Es ahora el omnipresente presidente de la República, Monsieur Chirac, quien se cubre de gloria denostando a su propio ministro del Interior. Nicolas Sarkozy habló de chusma en los días vandálicos y lo hizo para referirse a quienes, entre otras cosas, apalearon a un ciudadano francés por recriminar a un grupo de jóvenes para que no quemaran un contenedor situado junto a su automóvil y su vivienda. Ahora, el ponderado Chirac sale con éstas: "La elección de las palabras es esencial y no hay categorías de franceses. Sólo hay ciudadanos libres e iguales en derechos, y cuando una persona comete un delito o un crimen, es un delincuente o un criminal. Es lo que dice la ley. Esos son los términos que hay que emplear. Eso es la República". Voilà.
Sarkozy, ministro de Interior y también presidente de la conservadora y gobernante Unión por un Movimiento Popular (UMP) ha sacado a la luz de nuevo un viejo debate: él está a favor del derecho de voto de los inmigrantes, algo que sugirió hace tiempo el presidente socialista, François Mitterrand, ya desaparecido. Pues bien, ante ese gesto progresista concluye Chirac: "La nacionalidad y el sufragio están ligados", algo que para él es también un "principio fundamental de la República". Oh, là, là!
Así las cosas no es de extrañar que Chirac tan sólo cuente con el 1 por ciento de los apoyos de los militantes de la UMP para presentarse por tercera vez a la elección presidencial, frente al 36 por ciento del propio Sarkozy y el 19 por ciento del actual primer ministro, Dominique de Villepin. Y es que, para tener amigos como éste -como Monsieur Chirac- uno no precisa enemistarse con nadie. Para nada.

Las mamparas

La radio matutina me trae la noticia de la muerte de un taxista. No es algo nuevo, tristemente. Lo novedoso, quizá, es que ha sido en Bilbao. Parecería que allá no ocurrieran este tipo de cosas y que lo que pasase por allí arriba discurriese casi siempre por otros derroteros. Pues sí, también hay vida en Bilbao. Y delincuentes que degollan, de madrugada, a un trabajador del volante que tan solo cumplía con su habitual cometido.
Ahora vendrá lo de siempre, lo de las famosas mamparas de seguridad. ¿Alguna vez han subido ustedes en España a un taxi con ese tipo de artilugio? Yo no. Ni en Madrid, ni en Barcelona, ni en Sevilla, ni en Zaragoza, ni ...
Pasarse horas al volante de un coche de servicio público subiendo y bajando desconocidos ha de ser duro, muy duro y especialmente en horas críticas y por parajes inhóspitos. Hay que echarle valor y otras cosas.
Del fallecido se sabían pocos datos cuando la radio informaba esta mañana del asesinato. A ciencia cierta el informador sabía que era un hombre apodado Edu, de unos 40 años, casado, que tenía dos hijos y su correspondiente número de licencia. Murió entre la una y las dos de la madrugada de un corte en la yugular. Últimos datos apuntan a que el presunto asesino, ya detenido por la Ertzaintza, sería un inmigrante. Más carnaza, pues, para el caldo. Bilbao estará durante el día de hoy sin servicio de taxis.

Presidenta Bachelet

Tras el pinochetazo, una mujer. De izquierdas. Y agnóstica. La socialista Michelle Bachelet parte como favorita para la segunda vuelta de las elecciones presidenciales chilenas de enero, tras aventajar por unos 20 puntos a su rival, el derechista Sebastián Piñera, en los comicios de este domingo.
Más atrás quedaron Joaquín Lavín, de la conservadora Unión Demócrata Independiente (UDI), y el izquierdista Tomás Hirsch.
El último cómputo oficial, con la totalidad de los votos, se entregará este lunes.

Libertad para un periodista

Tiene mi misma edad y mi misma profesión. A él le diferencia de mí -entre otras muchas cosas- que está en la cárcel y yo, por suerte, no. Él vive en un régimen dictatorial y yo, felizmente, en uno que me aseguran democrático. A él, hace algo más de un año, agentes de los servicios secretos chinos le detuvieron en un restaurante de Shangai tras localizarle gracias a su teléfono móvil. Cuatro días después su familia recibió un aviso de la policía anunciando que estaba acusado de "proporcionar secretos de Estado a extranjeros".

Las autoridades chinas sospechaban que Zhao Yan, contratado por la oficina en Pekín del diario norteamericano New York Times, podría haber facilitado informaciones sobre la dimisión del puesto de presidente de la Comisión Central Militar del ex presidente Jiang Zemin. El New York Times publicó un artículo sobre ese tema doce días antes del anuncio oficial.
El diario norteamericano ha desmentido que la fuente del artículo fuera el propio Zhao Yan. Según el periódico, el detenido estaba empleado como investigador y no como periodista. Este ex-reportero de la revista La Reforma en China es conocido por sus reportajes sobre la situación de los campesinos en China Popular.

Reporteros sin Fronteras, que le acaba de premiar en París, pide la liberación inmediata de Zhao Yan. Por su delito, puede ser condenado a la pena de muerte. Y yo, desde mi modesto rincón, me uno a su petición de libertad.

Una celebridad comprometida

Decir que Barbra Streisand canta como los ángeles es una obviedad. Otra cosa ya, si cabe, es su faceta de actriz, donde tampoco desmerece. Uno todavía recuerda esa deliciosa película de Sydney Pollack que, en el lejano 1973, protagonizó con Robert Redford y que incluía un tema musical inolvidable: The Way We Were.
La Streisand no ha ocultado nunca sus inclinaciones políticas. En su país, donde la mayoría de las celebridades no se esconden a la hora de mostrar sus simpatías en ese sentido, siempre ha apoyado firmemente a los demócratas. Vale.
Ahora la cosa va más allá y Barbra demuestra que además es una firme defensora de la libertad de expresión en los medios de comunicación. ¿Cómo? Dándose de baja en la suscripción de un periódico.
Los Angeles Times ha despedido a uno de sus columnistas, de corte liberal, aunque ya sabemos lo que esto significa en los Estados Unidos.
Streisand ha colocado en su página de Internet la carta que envió al rotativo para expresar su malestar por el despido del editorialista Robert Scheer. Este periodista, que incluso estuvo propuesto para un premio Pulitzer, trabajó previamente durante 17 años como reportero para ese diario.
En la carta, dirigida al editor de la página de opinión, Streisand indica que el despido de Scheer contraviene "el espíritu" de la comunidad del sur de California, caracterizada por la pluralidad política.
Con ese despido, añade, "se ha diluido, de manera innegable, la diversidad de voces en sus editoriales, y me temo que esto en última instancia reducirá su número de lectores".
Ante todo esto, Streisand sale en busca de otras fuentes de información "más fiables e imparciales". Y uno espera que en el país del Watergate las encuentre.

Imagine: 25 años después

John Winston Lennon, más conocido por John Lennon, alma de The Beatles, alma, corazón y vida del grupo, de la música pop en general, cumple 25 años, un redondo cuarto de siglo, sin estar entre nosotros. Queda su música, eso sí, sus letras, sus canciones, su rebeldía y su mito.
La marcha se produjo un 8 de diciembre, en 1980, a las 10:50 de la noche, hora en que Lennon, de sólo 40 años, regresaba a su domicilio, frente al Central Park neoyorkino, en el edificio Dakota, en la calle 72. Y cayó muerto por cuatro de las cinco balas que le disparó un tal Chapman, de 25 años, que dice que lo admiraba. Veinticinco minutos después, a las 11:15, aseguraban las siempre precisas crónicas, Lennon expiraba. El suceso fue presenciado por su esposa, la controvertida Yoko Ono, quien llamó a la policía, y por José, un portero hispano del inmueble que desarmó y puso a disposición de las autoridades al entonces presunto asesino.
Veinticinco años después, volverá a haber vigilia en Nueva York convocada por sus fans. Vigilia para quien un día dijo ser más famoso que Jesucristo. Será bajo un olmo. Hay una leyenda: Imagine. La canción Strawberry Fields le hacía enorgullecerse de su etapa beatle.
De Lennon se ha vendido todo. O casi todo. El manuscrito del tema All you need is love, en Londres, por más de 880.000 euros; la chaqueta militar que inspiró la portada del disco Sgt. Pepper's Lonely Hearts Club Band alcanzó los 150.000 euros. Genio antes, durante y después de muerto. Llora Liverpool, donde nació un mes de octubre de 1940 durante un bombardeo de castigo de la aviación nazi. Lennon. John. Todo lo que necesitas es amor.

Apoyo desde arriba

Un portavoz de AUGC decía, al día siguiente de conmemorarse el 27 aniversario del referendum constitucional (1978), que la Guardia Civil no ha cambiado nada en 160 años. Ayer se manifestaron algunos de sus miembros en diversas ciudades españolas. Piden mejoras laborales, como los mineros o los trabajadores de los astilleros navales pongo por caso. Son los paganos de las Fuerzas y Cuerpos de Seguridad. ¿Qué diferencia salarial tienen los beneméritos agentes respecto a los mossos d´esquadra catalanes o los ertzainas vascos? Bastante. También piden modernización, democratización y desmilitarización del Cuerpo. Es por lo que han solicitado apoyo a la sociedad en general y al de arriba, en particular. Y a fe que lo están teniendo.

Desde Yecla

Yecla, tierra de escritores, de hombres de letras. Azorín, presente en su espíritu. Castillo-Puche, en el recuerdo perenne. Estoy alojado en el Hotel Avenida, el mismo en el que se instalaba el autor de Con la muerte al hombro cuando venía a su pueblo en fechas como éstas: la conmemoración de la Virgen del Castillo, jornadas donde la pólvora cobra tintes de eminencia. Un camarero del restaurant me indica cual era la mesa que ocupaba cuando comía allí, junto a su esposa. Siempre la misma mesa. "El periodista fue devorado por la literatura", dijo Castillo-Puche refiriéndose a su paisano Azorín.

A vueltas con Ridruejo

Magnífico el programa que anoche nos ofreció La Dos de TVE sobre la figura de Dionisio Ridruejo. El reportaje se ciñó especialmente a su evolución ideológica desde los comienzos falangistas y su traslación hasta la socialdemocracia. Abundante material filmado -procedente, sin duda, de fuentes familiares-, entrevistas equilibradas y estructuradas, escaso sesgo partidista, ... En resumen, me gustó.
De vida apasionante, Ridruejo dirigió la propaganda del bando nacional con sólo 24 años de edad, a la sombra de su mentor, Ramón Serrano Suñer, quien también caería en desgracia para la rectitud del Régimen. Rompió con las huestes franquistas en 1942, pasó por la División Azul, fue corresponsal en Roma de la agencia oficial de noticias, ... Intelectual al uso, formó grupo con mentes preclaras como Xavier de Salas, Juan Ramón Masoliver, José María Fontana, Samuel Ros, Román Escotado, Carlos Sentís, Antonio de Obregón, Martínez Barbeito, Edgar Neville, Luis Escobar, García Viñolas, Pedro Laín Entralgo, Luis Rosales, Luis Felipe Vivanco, ...
Fue encarcelado por auspiciar revueltas universitarias; participó en el contubernio de Munich, aquella legendaria reunión en la ciudad alemana de opositores interiores y exteriores al Régimen; se exilió un año en París y fundó, ya de vuelta, un partido atisbando el final de Francisco Franco y el advenimiento de otra cosa.
Murió en junio de 1975, meses antes que el Dictador, por problemas coronarios. Su corazón no resistió tanto sobresalto como le produjo su agitada vida. Y, como era de esperar, más pronto que tarde le pasó factura.

La dignidad de Gotzone

La dignidad es lo que diferencia a los valientes de los pusilánimes. Dignidad como la del viejo Tarradellas, encaramado al balcón de la Generalitat gritando con la energía que le permitían sus años de exilio y sufrimiento: “Ciutadans de Catalunya. ¡Ja sóc aquí!”. Por cierto, si viviera todavía y viera a estos …
Dignidad como la de Adolfo Suárez y Gutiérrez Mellado la tarde del 23-F. en el Congreso. cuando las metralletas quisieron romper el edificio constitucional y democrático que los españoles quisimos darnos…
Y dignidad es lo que tienen los políticos vascos que siguen levantando la bandera de la libertad en esa tierra, en Euskadi, donde la barbarie se ha multiplicado hasta la extenuación.
Personifico hoy ese vivo ejemplo en una dirigente socialista, concejala del PSE-EE en Getxo y profesora de Sociología de la Universidad del País Vasco: Gotzone Mora.
Ha estado recientemente en mi tierra para hablar de lo de siempre. Ya se sabe: de la situación que se vive allí un día sí y otro también, aunque ahora la serpiente etarra esté tan solo adormecida.
Gotzone se pregunta: "¿Quién puede decir que ETA está en el camino de la paz? No me creo que estén en tregua", se contesta. Y añade: "Zapatero tiene que tener cuidado, porque igual que un atentado le subió al poder, otro le puede bajar". "Los actuales dirigentes del PSOE suponen una vergüenza que no se merece el pueblo español. El Gobierno ha abierto un melón por doscientos sitios: religión, inmigrantes, Constitución... Esto es una locura. Esto no es de recibo. Por eso sigo, para recordarle a la cúpula de mi partido todo esto. ¡Que tengan el valor de expulsarme!". Considera roto el Pacto por las Libertades y contra el Terrorismo. "Parece que el PSOE se ríe de nosotros porque ha habido contactos con ETA; eso todo el mundo lo sabe".
Son palabras sentidas, sufridas, meditadas de una mujer menuda de estatura física pero inmensa en sus convicciones. Son palabras de quien no medra para nada, ni busca cargos, honores ni recompensas. Son palabras de dignidad de quien duerme -cuando puede- con la conciencia tranquila. Son palabras alguien que lleva escolta desde hace ya más de siete años.

Historias del paraíso

¿Es Fidel Castro comparable a Augusto Pinochet? ¿Fue una exageración lo manifestado el otro día por el ministro de Defensa español, José Bono, en este sentido? ¿Es justificable que nuestra hábil diplomacia le haya persuadido para que rectifique? Suma y sigue. Las autoridades cubanas detuvieron el jueves a una periodista polaca que había entrado en Cuba con visado de turista, a una ciudadana suizo-italiana que viajaba con ella y a un observador cubano. Por si las moscas. La periodista Anna Bikont, del diario Agazeta Wyborcza, su amiga suizo-italiana Nelly Norton y el observador cubano Gerardo Sánchez Santa Cruz fueron detenidos en la ciudad de Sancti Spíritus, situada en el centro de la isla. Los tres fueron capturados en el interior de una biblioteca independiente. Menos mal. A las dos extranjeras, las autoridades les quitaron los pasaportes y los billetes de avión y les dijeron que habían violado su estatus de turistas. Ambas fueron interrogadas y conducidas posteriormente a un hotel de la ciudad, desde donde eran trasladadas a un centro de detención de extranjeros en La Habana. Serán deportadas de inmediato. Elizardo Sánchez, líder de la Comisión Cubana de Derechos Humanos y Reconciliación Nacional y hermano del observador cubano detenido, explicaba que Gerardo acompañaba a las dos extranjeras pero no por encargo de la mentada Comisión. Las dos mujeres tenían un visado del gobierno cubano y realizaban una visita privada "para tomar conocimiento de la sociedad cubana", denunciaba Sánchez. En cuanto a Gerardo Sánchez, asegura que su papel era simplemente servir de guía y acompañante de las mujeres, toda vez que viajaban solas y podrían estar expuestas a acciones como las sufridas por dos turistas extranjeros semanas atrás, quienes fueron asesinados con la finalidad de robarles. En mayo pasado las autoridades cubanas expulsaron a tres diputados europeos, dos ex senadoras españolas y cinco periodistas que tenían previsto asistir a un congreso de la ilegal Asamblea para Promover la Sociedad Civil en La Habana. Es lo normal en ese país tan tolerante. Y nadie se rasga las vestiduras.

Las vidas de Rajoy

Así, como de un plumazo, este país ha estado a punto de quedarse sin líder de la oposición por un rocambolesco accidente de helicóptero en el que Mariano Rajoy se ha visto envuelto este jueves junto a la presidenta madrileña, Esperanza Aguirre.
Dice un experto en aeronaves que el aparato que salió del albero de la plaza de toros de Móstoles era “algo así como un turismo Renault-4, de 1975, que volaba”. Advierte que tienen poca potencia y un exceso de peso -personas más combustible- les hace muy vulnerables. Pero ¿quién se encarga de dar el visto bueno para que personajes tan relevantes del panorama nacional se embarquen en tamaño engendro? No lo sé. Si ese es un ejemplo de los medios técnicos con los que cuentan las Brigadas Especiales de Seguridad Ciudadana de Madrid, aviados vamos. Eso, o la supuesta impericia de su piloto, que todo puede ser. Ahora se está a la espera del informe técnico sobre el accidente.
El helicóptero desplomado era un modelo Bell 206 Twin Ranger contratado por la consejería de Justicia e Interior de la Comunidad de Madrid a Helicópteros del Sureste, una empresa situada en Alicante que suministra estos aparatos, entre otras administraciones, a la Generalitat Valenciana. Había sido utilizado durante dos años por la policía londinense y desde enero pasado cumplía misiones de vigilancia en la segunda ciudad más poblada de la comunidad madrileña, Móstoles, donde habitan unas 230.000 almas.
“Nos podíamos haber matado”, dijo Esperanza Aguirre nada más ser rescatada del interior del maltrecho aparato. Por fortuna, sólo se rompió el tacón de uno de sus zapatos. A Rajoy le vimos pálido, apurado, sin gafas y guardando las formas, sacando su inmensidad, con ayuda de los escoltas, por una de las salidas de emergencia habilitadas al efecto. Tan solo tenía pequeñas fracturas y luxaciones en dos de sus dedos. Nada de importancia. Ya le han dado el alta.
No es esta la primera ocasión en la que el presidente nacional del PP ve el peligro tan de cerca. Él mismo confesaba hace algún tiempo que, a lo largo de su vida, había vivido otras tres situaciones comprometidas. La más grave fue hace 26 años. En 1979, Mariano Rajoy quiso celebrar su éxito en las siempre duras oposiciones a Registrador de la Propiedad con sus amigos. En Galicia, el automóvil en el que viajaba se salió en una curva y se precipitó bruscamente por un terraplén. Sufrió severas heridas en el rostro si bien, en medio de la noche, pudo escalar hasta la carretera y pedir auxilio. Desde entonces siempre luce barba para disimular las cicatrices faciales de aquel episodio.
Ante el susto de este jueves, no es extraño que una de las primeras manifestaciones de Esperanza Aguirre fueran que habían vuelto a nacer. Pero en el caso de Rajoy es algo más. Y es que da la impresión de que el político gallego es como los gatos de los que, asegura la leyenda, tienen hasta siete vidas. Y sacando cuentas, a él le quedarían todavía tres.

SIDA: palabras mayores

Cuando la enfermedad comenzaba a emerger con toda su crudeza a los ojos del primer mundo -hablo de la década de los ochenta- un avezado comunicador me sugirió que me olvidara de hacer un reportaje sobre la incidencia del Síndrome de Inmunodeficiencia Adquirida (SIDA) “porque eso era algo de maricones”. Dudaba él de que el tema pudiera interesar a la sociedad en general. Luego el personaje pululó sin complejos por los mundos de la progresía político-social. Pero esa es otra historia.
Este jueves se conmemora el Día Mundial contra esta terrible enfermedad. El SIDA avanza implacable en el mundo de hoy. Y lo sorprendente del caso es el profundo desconocimiento que tenemos del mismo aunque llevemos más de dos décadas hablando y conviviendo con esa pandemia.
Un 23 por ciento de los españoles encuestados creen a estas alturas que se puede contagiar con un simple beso. Un 14 por ciento, que la infección se puede contraer por compartir alimentos; un 11 cree que se puede contagiar por la tos o por un estornudo y un 7 por compartir lugares, como la ducha o los lavabos.
Según ese mismo trabajo de campo, realizado en ciudades de nuestro país a personas de entre 16 y 50 años de edad, dos tercios de la población saben que la detección se hace a través de un análisis de sangre. Ese porcentaje corresponde sobre todo a individuos con edades entre los 21 y los 39 años, a los residentes en grandes núcleos urbanos y a personas de un estatus social medio-alto.
Unos cinco millones de personas se contagiaron durante este año de la enfermedad. Y tres millones -solo de niños- hay en el mundo afectados por el Virus de Inmunodeficiencia Humana (VIH). Éste 2005 ya han muerto 570.000 pequeños. En España se estima en unas 150.000 el número de personas afectadas. Es decir, 3 de cada 1000 habitantes. Preocupante. Y la trágica sucesión sigue extendiéndose como reguero de pólvora.
El sexo sin medios es el causante de 7 de cada 10 casos. Dicen los expertos que la mejor arma para luchar contra el SIDA es el preservativo, aunque algunos se tapen los ojos y no sean capaces de reconocerlo. Así les va la cosa con los hipotéticos parroquianos. Prevenir es siempre muchísimo mejor de curar. Y en esta ocasión, convendrán conmigo, estamos hablando de palabras mayores.

Los cuentos de la abuela

El columnista Hermann Tertsch, con su vehemencia habitual, publicaba este martes en El País un artículo que titulaba Las razones de la abuela con el que, les aseguro, me divertí a la hora de sorber el humeante café con leche matutino acompañado de la consabida tostada.
Hablaba en él de la Cumbre Euromediterránea celebrada recientemente en Barcelona en la que las diferencias entre israelíes y palestinos han desembocado en un código contra el terrorismo frenando en seco una siempre pretendida declaración final conjunta. Escribía Tertsch: "La cumbre no ha sido un hito como pretende Zapatero, pero tampoco una desgracia de la que tengamos que arrepentirnos. Los inmensos riesgos de la improvisación y del "como sea" en política exterior no la hacían del todo imposible". Viene a cuento ese "como sea" por la jugarreta del micrófono abierto que registró la conversación del presidente español y su asesor en política exterior, Carles Casajuana. Ya saben: "Hay que cerrar, hay que cerrar como sea, ¡vamos!", se oye decir a un nervioso Rodríguez Zapatero en referencia a un hipotético acuerdo final y ante lo difícil que lo estaba poniendo la delegación israelí. Los dirigentes de los países árabes convocados habían hecho mutis por el foro porque sólo el palestino Mahmud Abbas vino finalmente a Barcelona. Tertsch menciona unas declaraciones de Rosa Regàs, gran aficionada -según ella misma me confesó hace unos meses- a comer las habas tiernas que produce la huerta murciana: "Tras la espantada de los árabes puede estar la mano negra de Condoleezza Rice", dicen que dijo la actual directora de la Biblioteca Nacional desde su particular oráculo.
Y concluye el artículo mencionado en El País: "El Mediterráneo sigue donde estaba y quienes quieran algo de relevancia política allí siguen necesitando claridad de ideas, firmeza para defender los intereses propios y no ser avasallados y fuerza y cohesión interna para merecer respeto ahí fuera, en este mar cálido pero muy duro".
¡Soberbio!, exclamé apurando mi taza de café con leche. Y socarrón este Tertsch por lo del título de su columna, jugando con el de la serie de televisión cuyo guión responde al espíritu y la pluma de la Regàs.

Sobre bromas aéreas

Uno de los tres pasajeros de un Boeing 737 que bromeó el pasado sábado sobre la existencia de algún tipo de explosivo en el vuelo de la compañía danesa Sterling, que cubría la ruta entre la capital sueca de Estocolmo y Málaga, con 94 pasajeros, ha ingresado en la cárcel malagueña de Alhaurín de la Torre por un presunto delito contra la seguridad pública. El detenido, de 20 años, es un sueco de origen magrebí.
Leo esta noticia en el periódico y me acuerdo de la película que fui a ver al cine el otro día. Se trata de la última de Jodie Foster: “Plan de vuelo: desaparecida”. La trama discurre en un avión, en pleno vuelo, y versa sobre la desaparición y búsqueda de la hija de la protagonista, de tan sólo 6 años. No destriparé el argumento por razones obvias pero sí recomendaré a los posibles espectadores que retengan el mensaje de la última escena, la que pone fin a la película. No siempre las cosas son lo que parecen.
Desde el 11-S todo sujeto de aspecto árabe que suba a un avión es sospechoso y levanta suspicacias. No sé hasta qué punto esto es normal, pero así ocurre. Todos los individuos de tez aceitunada lo llevan claro a la hora de pasar la puerta de embarque. Sobre todo si, encima de tener estos rasgos raciales, van de graciosos. Como le ocurrió al protagonista de la noticia que encabeza este comentario. Su falsa alarma movilizó este fin de semana en el aeropuerto malagueño a bomberos, servicios médicos, torre de control y Fuerzas y Cuerpos de Seguridad del Estado. Como para andar con bromitas con los tiempos que corren.

Perros chinos

Paul McCartney es uno de los genios musicales más grandes que ha dado la historia. Al menos, para mí. Con John Lennon firmó algunos de los mejores y más bellos trabajos de la música moderna. El tándem Lennon-McCartney compuso, durante mucho tiempo, la que luego sería parte fundamental de la banda sonora de nuestras vidas.
Hoy leo que el ex-beatle no actuará en la República Popular China tras ver un vídeo que muestra el sacrificio de perros y gatos para utilizar sus pieles. Parece que McCartney ha visionado una filmación secreta en el mercado de pieles de Guangzhou, en el sur de China, que será emitida esta noche por la cadena británica BBC. En el vídeo se ve cómo perros y gatos son arrojados desde un autobús o al agua hirviendo. En declaraciones a la propia BBC, McCartney ha dicho que es un acto horrible y primitivo, "es como algo de la Edad Media. Ni siquiera soñaría con ir a actuar allí, de la misma manera que no iría a un país que apoye el apartheid. Es desagradable. Va en contra de la Humanidad. No podría ir allí".
McCartney es un apasionado defensor de los animales. No me cabe la menor duda. Eso está bien. Y es que los defensores de los animales estiman que se matan más de dos millones de perros y gatos al año en China para obtener sus pieles. Pero lo que me preocupa es que la actuación del genial músico la imposibilite la indefensión de los derechos de animales irracionales y no tanto de los racionales. Porque sobre los derechos humanos no le he oído decir ni una sóla palabra. Al menos en esta ocasión.

Pleitos con el viento

Texto escrito por el autor del blog para un reportaje destinado a un programa sobre inmigrantes en España que emite el Canal 24 horas, de TVE:

Tania Costa es una cubana que llegó a España hace algo más de seis años. Se define como periodista –que es su oficio- y habanera militante, lo cual, como en el caso de su compatriota, la escritora Zoe Valdés, es toda una actitud ante la vida. No obstante, nació en la llamada Perla del Caribe, la capital de un país que puede presumir de tener los mejores puros, el mejor ron y los ritmos más hechiceros. José Martí dijo una vez que él tenía dos patrias: Cuba y la noche … No es de extrañar que los cubanos, lejos de su tierra, sientan la nostalgia y ambicionen volver una vez cese la tormenta que provoca la brisa cuando pleitea con el viento.

Adiós al quinto beatle

Ha muerto George Best (Belfast, Irlanda del Norte. 1946). Para las generaciones actuales de aficionados al fútbol es posible que su nombre diga poco o apenas nada. Best, jugador internacional, balón de oro en 1968, leyenda viva del Manchester United, ha perdido su combate con la vida luchando hasta el último segundo. Cuando alguien le pidió un día que hiciera un sucinto resumen de su existencia, dijo algo así como: “Gasté mucho dinero en bebida, en pájaros –mujeres- y autos deportivos. El resto, simplemente lo derroché". Sí, la bebida fue su tumba. Le cambiaron el hígado y volvió a caer. Vivió como jugó. Con pasión, alocadamente, frenéticamente. “No mueran como yo” dicen que dijo mientras se consumía en la cama de un hospital londinense. Alguien que le vio apuntó que el mito había quedado reducido a algo de piel y huesos. Best quiso dejar como testimonio unas fotos que se publicaron bajo su consentimiento para que sirvieran como ejemplo del daño que puede hacer el alcohol a cualquier organismo. Y tuvo que ser la bebida la que le marcara el gol decisivo. A él, que en 12 años con los diablos rojos había perforado 178 veces la portería en 466 partidos jugados. A una edad temprana para un futbolista, a los 27 años, George Best tuvo que arrojar la toalla en la elite por sus problemas de salud y su agitado existir. Apuró su carrera en clubes de medio pelo. El mundo del fútbol no aplaudió ni admiró sin reservas a una figura excepcional: "Georgie Best superstar/Camina como una mujer/Y usa un corpiño/¿Dónde estás, Jorgito?", le cantaban desde las tribunas, incluso del propio Manchester United, cuando se enojaban con él. Fue un seductor durante 59 agitados años. Ha muerto el rey del regate, el quinto beatle. Sir Alex Ferguson, emocionado, dijo que sería difícil pensar en un jugador británico mejor y que todos en el club rezarán por él. George Best perdió este viernes su última copa. “El trago es el único rival al que no he podido vencer”, había declarado.

Una de bomberos

Hay una serie de televisión, que sigo de forma intermitente en Canal Nou, sobre las vicisitudes de unos bomberos de Nueva York. En el capítulo de esta semana, uno de los protagonistas llega a casa de su tío para visitarlo y se encuentra con una sorpresa morrocotuda. El tío y su propio padre, septuagenarios ya y bomberos retirados, andan enzarzados con dos mujeronas de la buena vida pertrechados de una neverita de estas de hotel en la que se contienen decenas de botellitas de distintas bebidas alcohólicas, como las que te sirven en un avión o en un tren. El hijo, entre sorprendido y estupefacto, pregunta al padre qué es lo que está haciendo. Éste le responde que divirtiéndose. Cuando el vástago vuelve a incidir sobre los motivos de la actuación de su progenitor, el anciano responde algo así: “Mira hijo. He estado 47 jodidos años casado con tu madre. Hemos tenido seis hijos. Sólo tuvimos sexo en nueve ocasiones. Para engendraros, una vez por Navidad y en otras dos ocasiones que prefiero no recordar. Me he pasado la vida, con tu tío, jugándome el pellejo, apagando incendios y sacando la familia adelante. Para lo que me quede que estar en éste mundo, prefiero pasármelo bien con un poco de juerga de vez en cuando”.
Toda una lección de filosofía terrenal. Hay un refrán un tanto malsonante que, llegado el caso, puede venir que ni al pelo: “Para lo que me queda en el convento, me meo dentro” que dijo aquél. Sin embargo, y por contraste, si hacemos caso al clásico, reflexionaremos con él: “Cásate; si por casualidad das con una buena mujer, serás feliz; si no, te volverás filósofo, lo que siempre es útil para un hombre”. Lo dijo Sófocles hace muchos años. Más de 400 antes de Cristo. Y qué poco ha cambiado el mundo para algunas gentes.

Rusia ya no es culpable

Rusia ya no es lo que era. Con la desaparición de la URSS, todo se vino abajo. Ya, ni la bandera roja con la hoz y el martillo rampantes, ondea en lo alto del Kremlin. Sólo los nostálgicos la exhiben en algún desfile por las inmediaciones de la otrora Plaza Roja. Y poco más. La momia de Lenin puede desmomificarse, en cualquier momento y ser enterrada como muchos otros mortales. Vaya tela. Para eso se hizo toda una revolución a comienzos del siglo pasado. Para que ahora nos vengan con estas. La última es que el Ejército ruso está dispuesto a incluir en plantilla a capellanes. Sí, a curas. Lo ha anunciado el Departamento de Trabajo Educativo del ministerio de Defensa, la estructura que sustituyó a los comisarios políticos de la extinta URSS. Actualmente en las Fuerzas Armadas rusas no hay sacerdotes, pero estarían dispuestos a admitirlos en la plantilla del ministerio de Defensa. Lo dice el responsable máximo de ese organismo, Nikolái Reznik: "Las Fuerzas Armadas necesitan a sacerdotes dispuestos a atender al personal castrense directamente en las unidades militares" apostilla. En las Fuerzas Armadas se lleva a cabo un experimento mediante el que los soldados son atendidos por clérigos que representan a las cuatro religiones consideradas oficiales en Rusia: cristianismo (ortodoxo), islám, judaísmo y budismo. "Lamentablemente, por ahora la Iglesia Ortodoxa Rusa y las demás religiones no están preparadas para afrontar esa tarea en los volúmenes que necesita el Ejército", decía Reznik en alusión a la falta de personal eclesiástico preparado. Así va la cosa en la que fuera cuna y culmen del comunismo. En plena era de cambio. Hoy ya no podrían vociferar los manifestantes tras la pancarta aquélla frase que atribuyen a Serrano Suñer: "¡Rusia es culpable!". Porque ya no lo es. Creo.